Pace, amore, Woodstock e basilico

Dopo il vuoto lasciato dal bagnoschiuma (ad essere sinceri colmato da ben due fratelli gemelli recapitati direttamente nella buchetta del sottoscritto da due meravigliose lettrici di cui non posso fare i nomi, in ordine di arrivo, grazie serena, grazie cugina: ora mi laverò per sempre), e dopo il vuoto lasciato da Nannucci (a dir la verità colmato da un outlet di libri che da quando è nato Bologna non è più la stessa e neanche il mio portafoglio), dopo tutte queste cose insomma, è successo di nuovo.

Grazia, Graziella, e basta

È successo che delle tre piantine di basilico piantate con amore sul davanzale della cucina, dopo solo due mesi non ne è sopravvissuta neanche una. Seccate una dopo l’altra a colpi di sole, come dalla parrucchiera. Seccate una dopo l’altra dall’amore di un’acqua non abbastanza nutriente. Seccate una dopo l’altra da un padrone di piante che per non farle sentire sole le parlava tutti giorni di cose che capitavano a lui, e così ieri notte, di nascosto, all’ombra del davanzale non più in fiore, è deceduta l’ultima piantina. 

Non riesco neanche a guardarla

Anche se il basilico i fiori non ce li ha, le mie piantine erano lo stesso i miei fiori all’occhiello. Delle piantine così verdi, soffici e profumate di basilico che quando c’erano ospiti in casa le potevi presentare con onore come “le tue grazie”. Ora le mie grazie non ci sono più. Io le ho piantate, e loro hanno piantato me. Ora dovrò cercarmi altre grazie a cui donare pace e amore, come a Woodstock, però con le piante.

Ho sentito dire che le piante grasse anche se non le puoi mettere nei condimenti della pasta durano di più. Cari fortunati, pochi, lettori di Mensolerie, le sottoscrizioni sono aperte: si accettano donazioni di cactus.

Cactus cresciuto nella casa di un sarto